„Man kann auch ohne Hund leben – aber wozu?” hat ein Promi mal gesagt. Unser kleiner Zweitsohn bestärkt uns diese Erkenntnis jeden Tag. Er ist einfach knuddelig. Ich persönlich würde allerdings den Satz etwas anders formulieren wollen: „Man kann notfalls auch ohne Hund leben, auf gar keinen Fall aber ohne Froschkönigin …“
Nicht nur im Frühtau zu Berge macht ein Gassigang Spaß. Auch der herbstliche Abend ist zurzeit in den hiesigen Auen eine kitschige Augenweide. Dazu wird es täglich fast spürbar früher dunkel. Da überrascht uns schon mal ein grandioser Sonnenuntergang. Die vergehende Sonne lässt die Berge förmlich explodieren. Wenn das Herrchen sich dabei auch noch den Augensammler vom Sebastian Fitzek als Hörbuch rein zieht, dann kommt echter Grusel auf. Nullkommanix ist es stockdunkel. Ein riesiges, grünes Glühwürmchen kommt auf uns zu. Dann sind es drei und im nächsten Augenblick nur noch zwei. Meine verbliebenen Nackenhaare stellen sich auf und auch Poco wird steif, als er die Irrlichter erblickt. Ich sehe einen Schemen gegen die Lichter des Dörfchens vor uns. Kurz bevor Hund und Herrchen einnässen erkenne ich, dass es ein anderes Herrchen ist mit illuminiertem Köter. Immerhin: Der Mann ist erschrockener als ich. Denn er sah mich gar nicht kommen. Unsere kleinen Lieblinge beschnuppern sich kurz und dann verschluckt uns wieder die Dunkelheit. Jetzt aber schnell heim zur geliebten Fröschkönigin und kuscheln. Morgen kauf ich auch so ein Halsband mit LEDs. Besser noch zwei. Eins für mich.
… wir kacken, fallera! Was kann es Schöneres geben als Gassi gehen an so einem Herbstmorgen! Passend zum Herbstanfang präsentiert sich das Wetter in herrlichstem Kitsch. Wieder einmal genieße ich das Privileg, wenn andere zur Arbeit fahren oder schon seit Stunden schuften, mit meinem kleinen Spanier die Gegend erkunden zu dürfen. Die Nacht war schon klirrend kalt. Aber die Sonne gibt noch nicht auf. Und so können wir eine magische Stimmung bewundern. Poco scheint es auch zu spüren. Irgendwie kackt er andächtiger als sonst (was natürlich auch daran liegen mag, dass er schon einen Tag nichts mehr produziert hatte). Die Welt ist zweigeteilt in Licht und Schatten, es scheint keinen Mittelwert zu geben. Ketten aus winzigen Tauperlen schweben zwischen den Gräsern und Brombeeren in allen Reifestadien laden zum Joey-Kelly-Gedächtnismahl ein. Lecker! Nichts, aber auch gar nichts, zieht mich jetzt heim an den Rechenknecht! Am liebsten würde ich mit Poco durch den Nebel toben, dass der Tau nur so spritzt. So aber genieße ich noch eine Weile die Stimmung, lasse die verworrenen Träume der vergangenen Nacht Revue passieren, denke an meine Liebste, die nun schon einige Zeit ihre Fron leistet und freue mich auf das, was dieser Tag mir noch bescheren wird …
200 Jahre Oktoberfest – und wir sind in München! Endlich mal wieder eine Gelegenheit, das größte Drogenfest der Welt hautnah mitzuerleben. Der unglaubliche Genuß, den einzigartigen Duftmix aus Bier, Steckerlfisch, Urin und Erbrochenem einatmen zu dürfen. Das erhebende Gefühl im Gewühl, Rempeleien im Bierzelt, die Maß Bier zu 9 Euro kaufen und doch nur bestenfalls 0,3 Liter genießen können, Meganepp und -Nippes, Krachlederne in Turnschuhen und up-gepusht wogende Dirndl, Ringelpietz mit Angrapschen und königlich-mallorcinische Ballermannweisen. Nichts kann das toppen!
Die Entscheidung war schmerzlich aber irgendwie auch sehr snobistisch: Zur Wiesnzeit in München zu weilen und doch nicht hinzugehen! Außerdem hatten wir das Vergnügen, statt dessen mit bajuwarischen Eingeborenen auf ein Fünftziges anzustoßen. Und zwar dermaßen deftig zünftig, dass keine Wünsche übrig blieben. Dank Gitti und Bayerns Top-Caterer hatten Mensch und Tier ihre Freude. Das Bierangebot war umwerfend, der Barolo zum niederknien. Am meisten Spaß hatte unser kleiner Spanier mit Rolle, einer sub-aparten Dackelmixdame. Die beiden kümmerten sich hingebungsvoll der Tellerwäscherei, sofern sie nicht mit den zahllosen Kindern rumtollten oder sich auf den Biertischbänken ein kurzes Nickerchen gönnten. Da konnte selbst die Hausherrin Sandy, eine Retrievermixhündin, die etwas eifersüchtig ihre Pfründe verteidigte, nichts mehr gegen ausrichten. Das zeitweilige, wütende Bellen ging sowieso im Rhythmus der Musik unter, die unsere sportlichen Tanzbeine schwingen ließ. Schön, mal wieder mit der Liebsten gemeinsam auf der Tanzfläche zu hüpfen. Alles in allem ein schönes Fest. Who, the fuck, is Oktoberfest?
Unser Städtchen ist von lauschigen Wäldern und satten Wiesen umgeben. Ein Hundeparadies. Das sehen natürlich nicht alle so. Die Landwirte z.B. fürchten um die Reinheit ihrer Feldfrüchte. Die Ernte würde mit Hundekot kontaminiert und gefährde Viehes und Menschen Leben. Hmmmh. Musste ich mal drüber nachdenken, die könnten ja recht haben. Jedesmal, wenn ich mit Poco hier lang gehe, denke ich drüber nach. Währenddessen kackt hier eine Hundertschaft ortsansässiger Hunde hin. Auch Rehe und Hasen habe ich hier schon ihre Losung fallen lassen sehen. Füchse und Katzen gehen auf die Jagd und bestimmt auch hier aufs Klo und Vögel werden den Teufel tun und einhalten, solange sie die Wiese des Bauern überqueren. Sie alle haben aber eines gemeinsam: Sie können nicht lesen. Immerhin können die meisten Hunde von sich behaupten, dass sie von Herrchen und Frauchen über die Maßen gepampert werden und ständig beim Tierarzt sind und gegen alles Mögliche geimpft werden. So schrecklich infektiös kann ihre Kacke also nicht sein.
Was passiert eigentlich mit dem Kot? Aus empirischen Untersuchungen an Pocos Hinterlassenschaften weiß ich, dass sich der Regen und unzählige Organismen genüsslich über die Haufen hermachen, die, wenn sie nicht an der Fußsohle eines wegeabgängigen Fußgängers landen, nach ein paar Tagen verschwunden sind. Und neulich haben dann meine Überlegungen über die Richtigkeit der bäuerlichen Forderungen die Nahrung für eine konsequente Richtung bekommen. Ich habe einen riesigen Gülle-Traktor auf der Wiese beobachtet, wie er sie in Schweine-, Rinder- und Hühnerpisse und -Scheiße absaufen ließ. Schade. Ich hätte ihn gerne mit seinem absurden Schild davor fotografiert. Dummerweise hatte ich diesmal keine Kamera dabei. Aber gestern gab Poco seinen Kommentar ab und das konnte ich diesmal dokumentieren:
… hat Hundertwasser einmal gesagt und auf die Natur verwiesen. Er kannte unseren Hund nicht. Der Kleine liebt es, sich äußerst rechtwinklig in den Sessel zu schmiegen. Bequem kann diese Haltung nicht sein. Kasteit er sich freiwillig? Büßt er für seine Sünden (nicht zu kommen, wenn Frauchen ruft)? Schwer zu sagen. Beim Gang durchs Treppenhaus streckt er auch gerne seinen Kopf durch das Geländer und schaut in die grausige Tiefe bis in den Keller. Er ist regelrecht fasziniert von der Perspektive. Müssen wir uns Sorgen machen um die geistige Fitness der Töle? Oder sollten wir darauf achten, dass das Futter nicht so lange steht und schon vergoren ist? Versteh einer die Viecher!
Zwanzig Monate alt ist unser kleiner Spanier jetzt. Genau im richtigen Alter zwischen pubertierendem Flegel und halbstarkem Jugendlichen. Da legt man sich schon mal mit seinen Nachbarn an. Auch wenn die ein wenig größer sind. Viel größer. Gigantisch. Wahre Monster mit gewaltigen Titten Eutern! Furchterregend. Bloß vorsichtig sein! Aber sagen kann man ja mal was. Zum Beispiel, dass sie nicht so großspurig daher kommen sollen, wenn sie schon so blöd aus der Wäsche gucken. Und außerdem gehören die eigentlich in seinen Futternapf!
Aber irgendwann merkt man dann, dass diese Viecher einfach nur doof glotzen und einem gar nix tun. Da kann man dann schon mal ohne Leine etwas näher kommen. Lecker, so ne Kuh!
Der Sommer scheint zwar fast schon wieder vorbei, aber am Samstag hatte Paulus ein Einsehen mit den Feierwütigen in Zeitlofs und in Selters. Die einen schwoften bei Kaffee, Kuchen und Hummtata-Musik, die anderen groovten bei Folk, Rock und Soul und einer guten Portion Spanferkelrollbraten. Ich hatte die Ehre, beiden Veranstaltungen beiwohnen zu müssen dürfen. Nachmittags wollte ich meine Liebste ein bisschen mit meiner Anwesenheit unterstützen. Aber das war wohl gar nicht nötig. Souverän hatte sie die Kuchentheke und auch sonst alles im Griff. Nach einem herrlichen Stück Apfelweintorte hab ich unseren Spanier geschnappt und bin zur zweiten Fete gefahren.
Dort empfingen mich Phil und Fuchsi, die beiden Gittareros von Doc Fox & the Cocks, mit heißen Akustik-Rhythmen von AC/DC bis Led Zeppelin. Das war schon ein krasser Unterschied zur U100-Kapelle im Altenheim! Anschliessend klampften sich die Wingerts auf hessisch quer durch Rock, Pop, Latin und Blues. Dem Spanier war’s auch recht. Zumal noch andere Hunde dort waren und die Düfte des Grills unverschämt in der Schnauze juckten. Trotz allem war er aber sehr brav. Genau wie sein Herrchen, der trotz der vielen hübschen Dinger standhaft blieb und nur nach seiner Liebsten schmachtete, die es leider erschöpft vorgezogen hatte, nicht nach zu kommen. Die Sehnsucht war stärker und so verzichtete ich schweren Herzens auf die Steve-Scondo-Bluesband und machte mich vorzeitig heim. Aber am 7. August spielt Georg Crostewitz in der Neumühle. Mit Freundinnen. Und wir beide mit ihnen …
Bei diesen Temperaturen und beim Anblick der leicht geschürzten Mädchen im Kurpark kam uns der Gedanke, ob man dem kleinen Spanier nicht auch etwas mehr Luft um die Ohren gönnen sollte. Ich finde es toll, die Liebste meint, vorher hätte er intellektueller ausgesehen. Er selber sieht nicht glücklich aus. Beim Gassigehen ist er allerdings ein ganzes Stück schneller geworden. Ob er nun endlich Nachbars Katzen kriegt?
Poco hat die Rundschau gelesen. Er ist ein sehr kritischer Hund. Die Nachrichtenlage hat ihm so gar nicht gefallen … Da hat die Wurst wohl auch nicht viel trösten können.
